Ich bin momentan wieder ein bisschen am Schreiben. Ich bin bei Battletech nicht wirklich im Training, aber das möchte ich ändern. Wenn niemand was dagegen hat in einer Story vorzukommen, dann würde ich gerne ein paar Garde-Kurzgeschichten schreiben. Ich poste hier mal zwei meiner 40k-Kurzgeschichten, damit ihr euch ein Bild von meinem Schreibstil machen könnt:

Das Letzte Lied (Mein Favorit)


Es hatte Monate an Vorbereitung gekostet, aber nun war sie vollendet. Die Bühne.

Ihre stolze Höhe von fünfundzwanzig Metern ließ sie dennoch winzig erscheinen zwischen den riesigen Wänden der Habitate. Oder vielmehr Habitatsruinen. Denn Diresas, funkelndes Kleinod der Kunst, die Makropole der Musik, lag in Trümmern und die Überreste der einst so mit Leben überfluteten Häuser ragten wie ausgeblichene Gebeine in den Himmel. In denselben Himmel, an dem schillernde Farben des Warps verderben Meeren gleich Wellen schlugen und den Boden mit ihren Reflektionen in farbige Lichter tauchte. Wie überdimensionierte Scheinwerfer beleuchteten sie die Bühne und für Antoine sah es aus, als probte der Himmel für den großen Auftritt. Um Antoine herum rannten Menschen herum und schlossen Kabel an, schleppten Gerätschaften herum oder justierten ihre Instrumente. Ihre Waffen. Er selbst sah an sich herunter auf sein eigenes Instrument, seine eigene Waffe. Der volle, leicht geschwungene Korpus war aus Nalholz gefertigt, das Griffbrett mit feinsten Adamantit beschlagen. Und obwohl sie aus den besten Materialien gefertigt worden war, vor kurzem gesalbt und geweiht wurde – für Antoiné fühlte sie sich unendlich schmutzig an. Einst war sie sein gewesen, seit Generationen Erbstück seiner Familie und ihm kostbarer als Geld oder Liebe. Nun wünschte er sich nichts mehr als sie zu verbrennen. Sie war besudelt, unrein, wenn nicht gar besessen. Doch er musste sich überwinden, er musste es akzeptieren. Es war seine Idee gewesen.

Als er den Blick wieder hob, lies ihn eine Bewegung im Augenwinkel den Kopf drehen. Es war Tar, sein Freund und Bassist, der vor seinem Instrument nervös auf und ab lief, unwillig es anzusehen. Er zierte sich und Antoiné konnte es ihm nicht verübeln. Doch er musste sich zusammenreißen, er durfte nicht so kurz vor dem Ziel die Nerven verlieren. Jeder von ihnen hatte Zweifel, Antoiné wohl am meisten von allen. Aber bevor er sich ein Herz gefasst hatte um Tar anzusprechen, kam ihm dieser zuvor:
„Es ist nichts Anto, ehrlich. Ich mache mir nur ständig Gedanken, ob es funktionieren wird.“ Und nach ein paar Momenten fügte er unsicher hinzu: „Und ob wir das Richtige tun.“
„Ob es funktionieren wird weiß keiner, Tar. Aber im kleinem Maßstab hat es das sehr wohl, du warst dabei.“

Beide waren sie da gewesen, als die kleine Werkstatt in der Kanalisation in ihre Einzelteile zerlegt worden war, beide trugen sie Narben davon, als Werkzeuge und Möbel wie Geschosse durch den Raum geflogen waren. Aber es war fragwürdig, ob es für mehr reichen würde. Die Umbauten waren allesamt Provisorien und ohne die Hilfe eines ausgebildeten Techpriesters installiert worden. Was nur zu verständlich war, da keiner der Priester mehr lebte. Es hatte allein zwei Monate gedauert, genügend Adepten von seinem Vorhaben zu überzeugen, denn niemand wollte Hand an die Werkzeuge des Chaos legen. In diesem Fall waren es Instrumente – verderbt bis ins Mark, aber Instrumente. Denn die Plage, die Diresas befallen hatte, war eine grauenhafte Pointe im intergalaktischen Cabaret. Als sich die ersten Kultisten in den unteren Bevölkerungsschichten offenbarten, war den Arbites und den PVS nicht klar, wie groß das Übel wirklich war. Nach einen riesigen, blutigen Ritual öffnete sich ein Riss im Warp und spuckte eine unvergleichliche Geißel aus: die Marines der Emperors Children – die Noise Marines.

Mit ihrem Erscheinen wurden die schönen Klänge Diresas von widernatürlichen Parodien ihrer selbst heimgesucht. Grauenhaft entstellte Melodien und Stücke aus der Jahrhunderte alten Geschichte der Makropole dröhnten von den Panzern und aus getragenen Lautsprechern durch die Straßen und über die Plätze. Die ebenso über- wie unmenschlichen Marines führten einen ungleichen Krieg gegen die demoralisierten Verteidiger. Arbites und PVS fochten verzweifelt gegen einen Gegner, der ihnen haushoch überlegen war und mit ihnen spielte, um sein überirdisches Verlangen nach Schmerzen und Lust zu befriedigen. Der Krieg war schnell verloren. Weder die Moral der Arbites noch die Waffen der Kommissare konnten die Armee vor dem Zerfall bewahren. Diresas und seine Bevölkerung zerbrachen daraufhin an der blutigen Orgie der Gewalt und der akustischen Vergewaltigung in ihrem Kielwasser.

Die kläglichen Reste der Gegenwehr verschwanden schnell im Untergrund der Makropole und starben in den Monaten der Besatzung einer nach dem anderen aus. Bis nur noch die wenigen da waren, die um diese Bühne verteilt waren. Die Bühne ihres Schicksals. Wie viele waren wohl noch übrig? Wie viele hatten sie gefunden? Vielleicht fünfzig? Über die ganze Makropole hinweg hatten sie nicht mehr finden können. Und auch diese wenigen würden vergehen– niemand konnte etwas dagegen tun. Sie konnten nur die Art bestimmen, wie es zu Ende gehen würde.
Ein Knistern und Rauschen in seinem Ohr kündigte einen Funkspruch an und Antoiné versteifte sich unwillkürlich. Mit klopfendem Herzen betätigte er sein Kom:
„Anto.“
„Sie kommen. Das Zielobjekt sowie zweiundzwanzig weiter Fahrzeuge. Fußtruppen werden auf dreihundert Ungerüstete sowie über hundert Verräter geschätzt. G.A.Z. liegt bei neunzig Minuten. Ich wiederhole: Das Zielobjekt sowie zweiundzwanzig …“
Antoiné lauschte der Wiederholung mit einem Ohr, während sich sein Herz, sein Hirn und seine Blase alle Mühe gaben, gleichzeitig zu versagen. Dreiundzwanzig Panzer und Transporter, dreihundert wahnsinnige Zivilisten und einhundert Verräter der PVS und der Arbites. Lord Tribore hatte ein großes Henkerkommando für sie zusammengestellt. Das übertraf alle seine Erwartungen. Einem solchen Ansturm würden sie nie und nimmer standhalten können. Zum Glück wollten sie das auch nicht.

Unheilvolles Grummeln und ein widernatürliches Blubbern aus den Eingeweiden der dämonischen Maschine bildete den Unterton, welcher die Basis der Geräuschkulisse innerhalb des Landraiders bildete. Darüber lagen keuchende Atemgeräusche der Insassen und das Rattern der dutzenden Ketten der Kolonne. Als untermalende Begleitung brüllten, seufzten und sangen die degenerierten außerhalb des Landraiders unheilige, pervertierte Heimatlieder. Und über all dem thronte die Sinfonie des Wahnsinns. Verzerrte, unwillkürliche Tonabfolgen in den absurdesten Höhen und Frequenzen, bar jeglicher Melodie, frei von jedem Rhythmus – das perfekte Chaos.
Und er nahm sie alle war, jeden noch so geschändeten Ton, jegliches Geräusch wurde von seinen unglaublichen Sinnen aufgefangen, verarbeitet und letzten Endes in reine Lust umgewandelt. Unendliche Stimulierungen ließen seine Nerven in jedem Moment erbeben. Dennoch quälte ihn Langeweile. Solch simple Stimuli brachten ihm schon seit tausenden von Jahren keine Befriedigung mehr. Er war der Günstling der Götter, ein Lakai der Lust unter dem Herrn der Häresie. Slaanesh, sein Gott, stand ihm den Tagen des großen Verrats des Imperators zur Seite und er hatte für ihn die köstlichsten Sinnesverzerrungen erfahren, Schmerzen gespürt und verbreitet. Er war Lord Tribore, einst Sergeant der Emperors Children, nun war er ein Lord, bald würde er in den Rang eines Dämonen aufsteigen. Und er war gekommen, den letzten Widerstand in Diresas zu brechen und alles und jeden auszuradieren.

Die Kolonne hatte gerade die Allee der Sänger passiert und war auf dem Platz der heiligen Stimme des Imperators zum Stehen gekommen. Wo früher Statuen von Komponisten und Sängern Schulter an Schulter mit Heiligen und Herrschern Diresas gestanden hatten, erhoben sie heute nur noch hier und da ein paar zerbrochene Extremitäten aus den verkohlten Trümmern. Der Rest war in unzähligen Gewaltausbrüchen der verderbten Bevölkerung zerstört worden, meist gefolgt von blutigen Orgien der Lust und des Schmerzes. Antoiné hörte die Standortmeldung äußerlich ungerührt, obwohl er sich fühlte, als würde er innerlich zerbersten. Innerlich kämpften Angst, Unsicherheit, Wut und Hass einen aufwühlenden Kampf um die Vorherschaft seiner Sinne. Die Bühne war leer bis auf die Band, die Maschinen waren gesalbt, die Riten gesprochen. Vor wenigen Minuten hatte der Priester der Ekklesiarchie die Instrumente ein letztes Mal gesegnet. Die Show konnte losgehen. Antoiné blickte in die Runde, fasste jeden einzelnen ins Auge und vergewisserte sich, das sie bereit waren. Tar war wie ausgewechselt und erwiderte seinen Blick mit grimmiger Entschlossenheit. Antoine nickte ihm zu, holte tief Luft und flüsterte: „Note um Note, Ton um Ton“, bevor er die Seiten anschlug und somit den Anfang vom Ende einläutete.

Etwas störte die Sinfonie. Eine Melodie, ein Rhythmus, eine Stimme… Gehasste Huldigungen an den Imperator fraßen sich durch seine Ohren in sein Hirn, versengten seine Nerven und ließen ihn erzürnt aufschreien. Zuletzt hatte er diese Worte in einer kleinen Kapelle am anderen Ende des Universums gehört, als eine kleine Tempeldienerin vor ihm auf die Knie gefallen war und in ihrer Verzweiflung gesungen hatte. Die Worte so rein wie Warp, die Stimme klar wie Wasser. Unvergesslich war für ihn der Moment, indem er ihren kleinen Kopf in die Hand genommen hatte, um ihn in einem Ruck von ihren Schultern zu reißen. Wie konnte es sein, dass jemand hier dieses Lied spielte? Wer wagte es, ihn so zu provozieren? Vor Wut biss er die Zähne so fest zusammen, dass sie knackten. Das Lied erklang weiterhin, in seinen Nerven tobte ein Sturm, den er nicht unter Kontrolle bekam. Der Sturm manifestierte sich in einem Schrei, hochfrequent und nichtmenschlich ließ er die Trommelfelle der Menschen draußen platzen oder sorgte dafür, dass sie sich in rasender Wut gegenseitig anfielen und zerfleischten. Bis die Marines eingreifen konnten, wanden sich dutzende unter Qualen am Boden oder lagen zerrissen zwischen den Trümmern. Doch Lord Tribore kümmerte dies nicht. Er brüllte seinem Fahrer Befehle zu und der Landraider fuhr mit rumpelnden Ketten an. Ohne auf diejenigen zu achten, die in seinem Weg waren, walzte sich das Fahrzeug seinen Weg zur Musik frei. Hinter ihm setzte sich die Kolonne hastig in Bewegung, keiner wollte das Gemetzel verpassen.

Seine Finger spielten mit den Saiten, nicht auf ihnen. In vollkommener Harmonie erklangen die Töne, umschmeichelten sein Gehör und verbanden sich mit dem Rest der Musik. Sie spielten göttlich, als wären sie nicht mehr Teils eines Körpers, als ob der Imperator selbst sie lenkte. Antoiné schloss die Augen und genoss das Spielen. Er machte seinen Frieden mit sich, er hatte keine andere Möglichkeit, er würde auch keine weitere bekommen. Als er die Augen öffnete, sah er gerade noch, wie eine Maschine aus manifestierter Bosheit hinter den Ruinen eines Habitats hervorschnellte. Riesig, mit blassrosa, schwärendem Fleisch bedeckt mutete sie fast lebendig an. An ihren Seiten sah er riesige, doppelläufige Laserkanonen und er wusste, dass in ihrem Inneren die Geißel Diresas lauerte. Antoine umfasste sein Instrument fester und hoffte, dass niemand Panik bekam und aussetzte. Er hoffte, dass alle den Einschlag überstehen würden.
Eine der Laserkanonen richtete sich auf die Bühne aus und er sah wie in Zeitlupe, wie die Luft um den Lauf zu flimmern begann.

Im gleichen Moment, indem Licht ins Innere des Landraiders fiel, feuerte die Laserkanone. Doch der Schuss blieb ohne den erhofften Erfolg, denn kurz vor der Bühne traf der Strahl auf ein unsichtbares Hindernis in der Luft – einen Energieschirm. Der Schuss prallte harmlos daran ab und der nun ausgestiegene Lord Tribore brüllte seine Wut ein weiteres Mal hinaus, diesmal jedoch ohne Verheerungen. Denn die Musik der Bühne übertönte ihn, seine Stimme und die Sinfonie des Wahnsinns aus den Lautsprechern der Landraiders.
Sie verspotteten ihn. Sie wagten es, ihm zu trotzen und damit Slaanesh höchstpersönlich. Der Lord registrierte weder das Erscheinen des Konvois noch das Rattern der Transporterluken. Während die Marines ausstiegen, verließ ihn das letze bisschen Beherrschung und er stürmte der Bühne entgegen. Seine Leibgarde in den uralten taktischen Cybotrüstungen gab sich alle Mühe, mit ihm Schritt zu halten, doch seine Wut ließ ihn schneller laufen als alle anderen. Hinter ihnen begannen die Predatoren und Havocs mit brutalem Beschuss in Richtung Bühne, der jedoch nur auf den flackernden Schirm hämmerte. Die schweren Salven würden den Schirm bald zusammenbrechen lassen. Die heiligen Töne von der Bühne ließen die degenerierten Menschen durchdrehen, so dass sie hinter ihrem Herrn zur Bühne stürmen.

Der Sturmangriff auf die Bühne war für Antoine der Moment, indem er auf das Pedal trat. Jetzt hieß es alles oder nichts. Früher hatte er mit dem Pedal einen Verzerrer hinzu geschaltet, jetzt aktivierte er unheilige Vorrichtungen. Während der Besatzung war es den Verteidigern gelungen, mehrere der Marines zu töten. Einige hatten seltsame Schallwaffen dabei gehabt und Antoine somit auf seine Idee gebracht. Unter der Bühne schaltete sich nun eine Vorrichtung zwischen Instrument und Lautsprecher. Aus mehreren dieser Schallwaffen gebaut verstärkte sie die Musik bis sie die Gewalt eines Orkans erhielt. In der Kanalisation hatte ein einzelnes Teil aus einer der Waffen Verheerungen angerichtet, die für Antoine immer noch unvorstellbar waren – jetzt war alles anders. Mit dem Treten des Pedals explodierten mehrere Boxen, da sie der Gewalt nicht standhalten konnten. Der Schirm fiel vom einen auf den anderen Moment aus, doch keiner der Schüsse traf die Bühne. Vor den Boxen flimmerte die Luft in einem unwirklichen Stakkato aus Licht und Bewegung, dann brach eine Druckwelle gigantischen Ausmaßes daraus hervor und raste der anstürmenden Horde entgegen. Energie und Projektile wurden von der schieren Gewalt der Welle zurückgeworfen und schnitten durch Panzerung und Haut gleichermaßen. Als die Welle auf gerüstete und ungerüstete Körper traf, unterschied sie nicht zwischen ihnen. Keine Servorüstung hielt der Gewalt stand, kein Körper blieb ganz. Als die Welle über den Konvoi hinweg gezogen war, offenbarte sich das Ausmaß der Zerstörung. Es hatten nur wenige Marines überlebt, keiner der Menschen hatte dieses Glück gehabt. Die Überlebenden rafften sich auf und wahren Übermenschen gleich, schüttelten sie die Treffer ab und schossen mit ihren Boltern auf die Bühne. Antoine und die anderen auf der Bühne waren von der Gewalt umgeworfen worden, obwohl sie nur einen winzigen Bruchteil der Gewalt gespürt hatten. Tar rappelte sich auf, wurde dann aber von einem Boltgeschoss getroffen und zerstob in einer Blutwolke. Antoine dachte an Flucht, verwarf den Gedanken aber wieder. Wohin sollte er fliehen? Außerdem war es noch nicht vorbei. Er kroch auf dem Bauch zu seinem Instrument, welches zerschmettert auf der Bühne lag. Auf dem Weg spuckte er mehrmals Blut – offenbar hatte er innere Verletzungen. Es kümmerte ihn nicht. Ob die Vorrichtung noch funktionierte? Egal, er brauchte sie nicht mehr. Jetzt musste er nur noch das zweite Pedal erreichen und hoffen, dass die Leitungen nicht gekappt worden waren. Mit letzter Kraft schleppte er sich nach vorne durch den Hagel an Boltgeschossen und hämmerte mit all seiner verbliebenen Kraft mit der Faust auf das Pedal.
Nichts geschah. Mit dem Wissen versagt zu haben, hauchte Antoine seinen letzten Atemzug aus.

Seine Hände durchbrachen die Schuttdecke und mit Mühe schaufelte er sich frei. Jegliche Musik hatte aufgehört, es war still bis auf gelegentliches Rumpeln der Schuttreste. Um ihn herum lagen die zerfetzten Körper seiner Garde und der jämmerlichen Menschen. Aber er lebte, die Menschen hatten versagt. Lord Triboche lachte. Slaanesh hatte ihn vor dem Ende bewahrt, das Chaos war unbesiegbar. Er war unbesiegbar.

Lord Triboche lachte immer noch, als die Sprengsätze in der Kanalisation verspätet zündeten und die Straße, die Bühne und die Ruinen in einem Kilometer Umkreis absacken ließen. Der gesamte Konvoi, alle Leichen und alle Überlebenden sackten in einen tieferen Teil der Makropole ab und begruben alles und jeden unter ihren Trümmern.

Maschinengott (Der Anfang ist Ungelungen...)


Der Krieg tobte seit Jahren im gleichen Rhythmus. Wie das Blut in ein Herz hineingezogen wird, so zog die von den Orks besetzt gehaltene Makropole Tonis imperiale Angriffe an.
Und jedes Mal wurden sie wieder herausgeschleudert, zurück in den imperialen Körper. Ihre mit Blut verschmierten Leichen und die von Schrecken genährten Geschichten schürten die Angst der Bevölkerung, die daraufhin in die Armee eintrat, um die verfluchten Grünhäute auszurotten. Die Orks hatten in den umliegenden Gebirgsregionen Lager errichtet und überfielen die Menschen, um an Nahrung und andere Rohstoffe zu kommen. Schon seit dreihundert Jahren war niemand gekommen, kein Hilfegesuch war beantwortet worden. Das Imperium hatte sie scheinbar aufgegeben.

Selbst die Adepten des mächtigen Mechanikus hatten am Ende einsehen müssen, dass keine Art von Nachricht das System verlassen konnte. Der planetare Gouverneur und der oberste Magister waren schließlich zu dem Schluss gekommen, die Orks müssten schuld an der Nachrichtenblockade sein. Und so konzentrierte man sich darauf, die Grünhäute zu vernichten...

Der Maschinengeist war schwach. Viele Jahre des Kampfes hatten ihn ausgezehrt und so an den Rand seiner Existenz getrieben. Von seiner einst stolzen Kraft war wenig geblieben. So wenig, dass Aurelius betete, dass er sie reaktivieren konnte. Die Chancen berechneten sich auf ungefähr 37,45928 Prozent, dass die Reaktivierung Erfolg haben würde. Mit weiteren 74,985 Prozent würden die Verbindungen noch ausreichend erhalten sein, um dem Maschinengeist zu gestatten, mit den einzelnen Abwehrtürmen des Lagers Kontakt aufzunehmen. Die Bolter und Maschinenkanonen hatte Aurelius bereits überprüft, ihre Funktionen waren nur zu 0,478 Prozent eingeschränkt und würden somit ihrer gottgegebenen Bestimmung nachgehen, doch es gab noch genug zu tun, bevor die Effizienz der Basisverteidigung wieder in einem akzeptablen Bereich liegen würde. In einer kurzen Berechnung für die Arbeiten kam er auf siebenundzwanzig Stunden, zweiunddreißig Minuten und vierundvierzig Sekunden. Der heiligen Gegenrechnung entsprechend überprüfte er gerade das Ergebnis, als er gestört wurde:

“Die Grünhäute kommen! Bringen Sie den Generator zum Laufen!”

Das Subjekt, welches ihn angesprochen hatte identifizierte er an Uniform und Rangabzeichen als Protegiere des Hauptmanns der PVS. Sein Name war in Aurelius interner Datenbank verzeichnet, doch er verschwendete keine Ressourcen, um die Datei zu öffnen. Seine Sensoren hatten schon allein durch die Aufnahme der akustischen und optischen Signale die heilige Gegenprüfung um 7,5932 Sekunden verzögert.

“Ich arbeite daran.”

Das Subjekt war irritiert. Seine Körperhaltung versteifte sich für einen kurzen Moment und Aurelius kannte den Grund schon vor der Reaktion. Das Subjekt ließ sich von seiner menschlichen Stimme verwirren. Obwohl sein Körper zu siebenundachtzig Prozent aus bionischen, hydraulischen und mechanischen Teilen bestand, besaß er noch Stimmbänder aus Fleisch und Blut. Der Funktionalität entsprechend auch einen Breitbandkommunikator und eine Reihe an Lautsprechern und Verstärkern, doch diese dienten nur dem heiligen Maschinencode. Seine surrende Gestalt, mit Testikeln aus Polymeren und Plaststahl bedeckt und vom Gesicht – welches seinem eigenen perfekt aus Adamant nachgestellt war – bis zu den Beinen aus Metall und Kunststoff. Das alles ließ sich nur schwer mit der warmen, rauchigen Männerstimme vereinbaren. Doch man musste die Gleichung bewahren, um sie schlussendlich auflösen. Fleisch zu Fleisch, Maschine zu Maschine.

“N.. Natürlich, Magus. Dennoch werden wir ohne die Geschütze..."
“Ich arbeite daran.”

Aurelius nahm seine Arbeiten wieder auf und konzentrierte sich auf den dritten Cogiator des Verteilungsschaltkreises, als seine akustischen Sensoren erste Anzeichen der Xenospezies übermittelten: Das Knattern von primitiven Schusswaffen und Motorengeräusche. Mithilfe der Lautstärke und dem Dopplereffekt unter Berücksichtigung der veränderten Atmosphäre berechnete er die Entfernung auf 3,96 Kilometer mit einer durchschnittlichen Geschwindigkeit von dreiundachtzig Stundenkilometern. Er schickte ein Stoßgebet in Maschinencode an den Omnissiah und erhöhte seine Geschwindigkeit um zehn Prozent.
Auf dem östlichen Wehrgang war die Hölle los, dabei hatten die Kämpfe noch nicht einmal begonnen. Meldegänger, Soldaten und Munitionsträger rannten sich beinahe um in dem Versuch, am schnellsten ihre Aufgaben zu erledigen. Hauptmann Immanuel Korz sah Männer seines Zuges ihre Positionen in den Schiessscharten einnehmen und herrschte Nachzügler an, sich zu beeilen. Einzig die Servitoren waren wie immer ruhig. Sollte das so bleiben, würden sie hier alle sterben, daran zweifelte Korz keine Sekunde. In den Hügeln vor dem Lager Terzius sah er hunderte Orks in bunt bemalten, jedoch überwiegend roten Transportern, darunter auch einige der berüchtigten “Kampfpanza” der Orks. Diese zusammengeschusterten Gefährte sahen zwar aus, als würden sie jeden Moment an der Last der Orks und Waffen auf ihnen zusammenbrechen, jedoch geschah das nur in einem von hundert Fällen wirklich. In den anderen neunundneunzig Fällen musste man das Ding zum Stehen bringen, seine Waffen zerschießen und sich dann durch ein Dutzend Grünhäute kämpfen. Eine gut platzierte Rakete konnte zwar auch hier schnell für Ruhe sorgen, doch die Zähigkeit dieser Klapperkisten konnte einen Soldaten manchmal an den Rand der Verzweiflung bringen. Korz war sich sicher dort auch bald anzukommen, sollte der verdammte Generator nicht bald wieder funktionieren. Ohne die schweren Waffen der Servitortürme standen seine Männer einer Übermacht gegenüber, die auch von der sieben Meter hohen Plaststahlmauer nicht aufgehalten werden würde. Lager Tercius war nur von einem Zug Infanterie mit Unterstützung bemannt und Korz Männer befanden sich alle auf der Wehr, die Waffen gen Feind gerichtet und warteten auf seine Befehle. Korz jedoch wartete noch darauf, dass seine “Unterstützung” den Generator reparierte.
Die bipolaren Schaltkreise des dritten Cogiators summten kurz auf, als er die erforderlichen Hymmnen sang und sie mit Energie durchflutete. Nachdem die festgelegten Sekunden zur Beruhigung der Leitungen verstrichen waren, begann er mit dem Vorgang des Einsetzens. Mithilfe seiner Testikel öffnete er ein weiteres Stück der Verkleidung am Generator und sprach dabei einige Verse der Lectio Omnissiah auf Maschinencode. Beim Einbau des Cogiators achtete er penibel darauf, innerhalb der vorgeschriebenen Viertelsekunden zu bleiben. Dieser gab leuchtende optische Signale als Zeichen seiner Bereitschaft und Aurelius dankte dem Omnissiah für seine Großartigkeit und der heiligen Maschine für ihre Existenz, brachte die Verkleidung wieder an, salbte den Korpus und verbrannte etwas Weihrauch als Opfergabe an die neuen Cogiatoren. Dann schaltete er den Generator ein.
Nichts geschah.

Als die Orks in Reichweite waren, gab Korz den Befehl zum Feuern. Raketen schossen auf Kondensstreifen in Richtung der grünen Horde und die großkalibrigen Maschinenkanonen sandten panzerbrechende Geschosse in die Fahrzeuge. Ein Pickup überschlug sich, als eine Rakete seine Fahrerkabine zur Explosion brachte, zwei weitere zuckten krampfhaft unter den Einschlägen der Geschosse, bevor der primitive Treibstoff sich entzündete und Fahrzeuge wie Besatzung in einen gleißenden Feuerball hüllte. Sie fuhren dennoch weiter, bis der Fahrer entweder die Kontrolle verlor oder einfach starb. Dabei rammten sie ein paar der neben ihnen fahrenden Wagen und brachten einen davon so stark in Bedrängnis, dass dieser in einen Kampfpanzer auswich und beide damit zum Stillstand brachte. Der immobilisierte Panzer wurde daraufhin von zwei gezielten Raketen zur Explosion gebracht. Von der Explosion aus ihrer Raserei gerissen, begannen die Orks zu schießen. Innerhalb weniger Sekunden war die Außenmauer mit pockenartigen Einschlagskratern übersät und der dichte Geschosshagel - ob ungezielt oder nicht - zwang die Verteidiger dazu, die Köpfe einzuziehen.
Auf hundert Meter Entfernung teilten sich die Fahrzeuge und begannen in zwei großen Kreisen um das Lager herum zu fahren. Korz hatte schon dutzende Male gegen die Grünhäute gekämpft und zweifelte nicht daran, dass das schiere Vorhandensein einer Schlachttaktik die Gegenwart eines mächtigen Anführers bedeutete. In Korz Nähe erhielt Soldat Bings einen Treffer in der Schulter, der ihr den Arm abriss. Ein Sanitäter eilte zu ihr und Korz sprang zur Schiessscharte, um sein Waffenfeuer mit in die Waagschale zu werfen. Mit seinem Bolter schoss er gezielte Salven auf die Fahrerkabinen der Pickups, schaffte mit dem ersten Magazin jedoch nicht mehr als einen Beifahrer zu töten. Er wechselte in einer fließenden Bewegung das Magazin, legte auf den nächsten Truck an und atmete aus, wie es ihm bei der Grundausbildung beigebracht worden war. Als der Bolter in seinen Händen bellte, schossen drei Geschosse auf Miniaturkondensstreifen in Richtung Fahrerkabine, durchschlugen die Windschutzscheibe und töteten den Orkfahrer. Der Wagen brach aus, überschlug sich heftig und blieb dann auf der Seite liegen. Neben ihm begannen einige Soldaten zu jubeln, doch er sah keinen Sinn darin: Mehrerer solcher Wracks lagen schon um das Lager herum und die Grünhäute sammelten sich dahinter und warteten auf ihre Chance.
Die würden sie auch bekommen, wenn der verdammte Adept nicht endlich Ergebnisse lieferte.

Er verstand es nicht. Die Reaktivierung war erfolgreich gewesen, die Hymnen gesungen worden, alle Riten gesprochen und ausgeführt. Was war es? Was lastete auf dem Maschinengeist, dass er nicht aktiviert werden wollte? Aurelius durchforstete seine Aufzeichnungen und fand keinen Fehler in seinen Vorgängen. Draußen war die Geräuschkulisse derart angeschwollen, dass er einen Filter über seine akustischen Sensoren legen musste, um nicht abgelenkt zu werden. Ein tief vergrabenes Gefühl regte sich in ihm, doch er erlaubte sich nur einen Moment irregulärer Unterbrechung. Er musste Antworten finden und der beste Weg zur Lösung einer Gleichung war die allmächtige Mathematik. Er schaltete ein paar unwichtige Systeme ab, um seine Rechenleistung zu erhöhen und dachte angestrengt nach.

Korz gab alles was er hatte, doch es reichte nicht. Zwei Dutzend Pickups lagen brennend und zerschossen um Lager Terzius und vor kurzem hatte Gorin den dritten „Kampfpanza“ in ein Wrack verwandelt. Durch die Antwort der Orks war er dann jedoch von einem Mauersplitter in den Hals getroffen worden und nun mühten sich die Sanitäter, die Blutung zu stillen. Sein Zug war inzwischen mehr ein zerschossener Haufen als eine geordnete Abwehr und außer sporadischem Feuer waren die meisten Waffen auf der Wehr verstummt. Korz kniete neben einem der stillen Waffenservitoren und wechselte sein Magazin mit zitternden Händen. Er blutete inzwischen selber aus mehreren Wunden, Ergebnisse der vielen Splitter und Schrapnelle, welche die Luft erfüllten. Korz war stinksauer. In wenigen Minuten würden die Grünhäute einen Durchbruch schaffen, hinter den Wracks warteten sicher Dutzende darauf, Sprengladungen an der Mauer anzubringen, um einen Durchbruch zu schaffen. Einmal im Lager würde es ein Gemetzel geben. Und das nicht, weil sie nicht gut kämpften – beim Imperator, er war noch nie so stolz auf seine Männer gewesen wie heute. Nein, nur weil die verdammten Maschinenmenschen es nicht schafften, ihre Höllenmaschinen zu benutzen. Hasserfüllt starrte er den leblosen Servitor an und wägte kurz ab, sich abzureagieren und dieses Ding in tausend Teile zu schießen, überlegte es sich aber wieder anders und schwang sich in eine der Nischen. Seine Wut konnte er befriedigender ablassen an Dingen, die sich wehrten.
Als er den Blick über die Fahrzeuge schweifen ließ, um ein Ziel zu suchen, stach ihm ein Kampfpanzer ins Auge, der sich gravierend von den anderen unterschied – er stand still. Er kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können und erkannte mehrere Orks und ihre kleineren Verwandten auf dem Panzer an etwas hantieren, doch er erkannte nicht, was es war. Er legte an, und schoss eine Salve auf die beschäftigten Grünhäute, welche einen Grot tötete und einen Ork vom Panzer warf. Der Rest schreckte auf, die Grotz krochen in Deckung und gaben den Blick frei auf einen Ork in einer dicken, roten Rüstung frei. Korz fuhr die Angst in alle Knochen, als er den Ork als Mek identifizierte und sah, woran er arbeitete. Eine Zapwaffe. Eine der Höhepunkte orkischer Technologie und unglaublich zerstörerisch.
Korz erholte sich zu spät von seinem Schock und sah wie in Zeitlupe die Waffe aufglühen, um einen Lidschlag später den mächtigsten Blitz zu verschießen, den Korz je gesehen hatte. Er wurde von den Beinen gerissen und schlug hart auf dem Boden auf. Der Aufprall drückte ihm die Luft aus den Lungen, vor seinen Augen blinkten Lichter infolge der Blitzes und jeder Teil seines Körpers schrie ihn an, liegen zu bleiben. Unter ihm bebte die Mauer unter der Erschütterung und Korz war sich sicher, dass in wenigen Sekunden die Orks durch die Bresche stürmen würden, um sie alle niederzumetzeln. Über ihm trohnte, als wolle er ihn verspotten, der Servitor reglos in seiner Nische. Korz wurde speiübel bei dem Gedanken daran, wegen dieser maschinellen Missgeburten sein Leben zu lassen. Er rappelte sich auf und suchte nach seinem Bolter, fand ihn aber nicht. Unbewaffnet und frustriert fiel ihm nicht anderes ein als einem grundsätzlichen Trieb Folge zu leisten.
Er trat das Scheißding.

Aurelius betete inbrünstig. Aufgrund der von ihm angestellten Berechnungen stand fest, dass kein Fehler mehr vorlag. Er hatte perfekt gearbeitet und alles Erforderliche getan, um den Maschinengeist zu reaktivieren. Dennoch bekam er keine Antwort von ihm.

Dieses Gefühl schon wieder. Da es zum zweiten Mal geschah, entschied sich Aurelius dafür, die Arbeiten kurz einzustellen, um eine Systemüberprüfung durchzuführen. Wenn er selbst nicht uneingeschränkt funktionierte, würde das die Arbeiten unbestimmt verlängern. Unwägbarkeiten jedoch waren eine Häresie der heiligen Berechnung, der immer währenden Konstanten des Omnissiah. Die Überprüfung dauerte 3,56 Sekunden und ergab eine durchschnittliche Funktionstüchtigkeit von exakt siebenundneunzig Prozent. Demnach konnte der Fehler nur in seiner fleischlichen Seite liegen. Die ewige Häresie des Fleisches.
Dann riss es ihn plötzlich von den Beinen. Eine Druckwelle fegte durch das Lager und Aurelius aktivierte seine akustischen Sensoren wieder vollständig, um Informationen zu erlangen. In wenigen Millisekunden hatte er das Geräuschchaos entwirrt und wusste, dass ein Loch in der westlichen Mauer klaffte. Da war es wieder, dieses Gefühl. Ein Brennen in der eigentlich kalten Brust brachte ihn aus der Fassung. Vor Jahren war er so weit gewesen, sich nicht mehr von Gefühlen beeinflussen zu lassen. Er hatte die Schwäche des Fleisches gegen die Stärke des Stahls getauscht, das Chaos der Gefühle durch die Ordnung der Mathematik. Dennoch kochte es in Aurelius, seine Systeme arbeiteten in ihm gegeneinander und er rückte innerlich auf den Beifahrersitz, als seine überschäumenden Gefühle seit langer Zeit mal wieder das Steuer übernahmen. Seit einer Ewigkeit verspürte er wieder Angst, doch der Grund dafür war nicht greifbar. Die Xenos konnten es nicht sein, weder der Tod noch die Niederlage bedeuteten ihm viel. Verzweiflung breitete sich wie eine Seuche in seinen Systemen aus, denn der Omnissiah hatte ihn aufgegeben. Alleine und ohne seinen Schutz würden Aurelius Systeme über kurze Zeit versagen und er würde nicht in die große Gleichung aufgenommen werden. Er würde verschwinden oder den Dämonen des Warps als Spielzeug dienen. Und über allem kochte eine unbändige Wut, einem riesigen Feuer gleich verbrannte sie ihn. Diese Maschine hatte über sein Ende bestimmt. Dabei war sie funktionsunfähig, kraftlos und verbraucht. Wieso konnten ein paar Cogiatoren und Spulen über seinen Tod bestimmen?
Von maßlosem Hass übermannt, ballte er seine Testikel zu einer Faust und schlug mit voller Wucht auf den Generator.

Korz staunte nicht schlecht, als sich der Servitor nach seinem Tritt aufrichtete, seine Waffen anlegte und unter ohrenbetäubendem Lärm zu Feuern begann. Überall fingen die Servitoren zu schießen an, bauten sich Schirme auf und aktivierten sich Lampen. Das Lager erwachte zu bionischem Leben, die auf die Bresche stürmenden Grünhäute wurden in perfekt abgestimmtem Kreuzfeuer niedergemäht und von überall hörte man die Explosionen der Fahrzeuge und die Schreie der Orks. Korz konnte nicht anders als über diesen kosmischen Scherz zu lachen, während er sich ein Lasergewehr nahm und das Feuer auf den völlig überraschten Feind eröffnete.

Ruhig brummte der Generator, als wäre nichts gewesen. Geziert von einer riesigen Delle und mit zwei funkenden Cogiatoren brummte er das ruhige Lied der Funktion.
Und während draußen die Xenos zurückgeschlagen wurden, verzweifelte Aurelius am Universum.

Coole Sache!!! :)